martes, 4 de octubre de 2016

Una intuición

"Me acompaña alguien que no deja de susurrarme que la vida debe ser,
por supuesto, una continua persecución, que todo hombre valiente debe ser
un perseguidor y que ésa es la única manera de ser un verdadero poeta".
(León Bloy, "De un experto en demoliciones").

Como una biopsia
llega
y uno en vano
ruega que sea una amenaza.

Precisa,
la sombra
anuncia sombras
y la clausura inapelable de lo que era;
ultima recuerdos
con el rigor de una epidemia.

Ruega,
uno ruega
que sea lluvia o tormenta.
Que el agua nos mate o nos lave
pero no hay más que viento
y tierra seca:
no merecemos una sentencia.

En una fosa común de abortos,
las estaciones y las respuestas.
El destino es el abrazo progresivo de la caries
o lanzarse con la soberbia
de un animal que nada espera
salvo el vivo silencio
posterior a la contienda.

lunes, 10 de noviembre de 2014

Multiple choice


Yo puedo volver,
aunque nunca supe cómo,
para ver qué hubiera pasado
si elegía distinto.

«La batalla está ganada»,
pienso cada vez.
Pero mi generación
nada sabe de guerra.

Juro que no me pierdo
no repito
voy hacia otro lado
y es igual.

Sin maquillaje
todas las caras
ladran
muerden
y cagan
fuera del lugar.

Y la noche nunca
cierra ningún espejo,
son mentiras de hombres ciegos.
Hasta probé meter
la cabeza bajo el agua,
dejarme las branquias,
pero vuelve siempre
el dedo que señala: «VACÍO».

No es un hueco,
sino paredes enfrentadas
que se besan con morbo
la mucosa
que se cierra
el condón usado
que te mira a la mañana
hace semanas
y que no podés tirar
porque habla más
que
todos tus poemas
de mierda.

No pidan
que apruebe
las llanuras desmontadas
donde ya no crece ni la soja.
No censuren el llanto
por quienes se acuestan
bellos como fieras
y despiertan con gangrena.
Déjenme aunque sea el ahogo.

Hay que elegir
una mentira nueva;
la burocracia de la muerte
te da
un número de espera.
Que llegue el turno y cara a cara,
podamos jugar
(como Brancaleone, que
el ajedrez no me interesa).

Ojalá la guerra.

martes, 26 de agosto de 2014

Pausa

Estoy sonriendo sin sentido:
no escucho al grillito
y sí un silencio que parece
un pizarrón borrado.

No me importa qué estás pensando
ni siquiera sé que no me importa
y lo bello es no tener noción.

No es el peso de los años ni la costumbre.
Tampoco amargura.
Estoy encendido
sin datos.

Estos polvos raros
pasan sin dejar
más que un hiato
breve.
Como la vida,
pero al revés.

sábado, 25 de enero de 2014

Limonero

Murió el padre
de un amigo
y no dije mucho.

No hay qué decir
cuando muere gente
pero el corazón se abre
como una pústula.

"Tiren mis cenizas
no quiero líos
dramas
nada
tiren mis cenizas
en el limonero"


No tenía tiempo
quizá quería
treparse al árbol
refrescarse en agua
un abrazo a los amigos

y los chicos

no mucho más que eso.

Que piensen otros en la muerte
y la existencia
en el sentido

También el limonero
un día
se va a pudrir.

sábado, 28 de diciembre de 2013

Blue(s)

Foto: Valentín López López
Quiero ser negro
cuando sea grande
quiero ser negro
voy a cantar
que estoy triste
que mis dientes son tan blancos
y los señores van a poner mis discos
junto al licor de las señoras

Quiero ser negro
y conocer el mar
por foto
o por recuerdos
de los abuelos
de mis abuelas

Quiero ser negro
y tener excusa
para aguantar.

viernes, 13 de diciembre de 2013

Montevideo

Hay lugares que son bellos y punto. Como esa gente que te querés comer, coger, abrazar o hacerte amigo. No hacen falta explicaciones, intérpretes, esfuerzos ni costumbre, uno llega por primera vez y se siente de regreso en el lugar de siempre. Como el amor, uno razona que debería estar asustado, discierne lógicamente el peligro de la proximidad extrema, de desnudarse y quemar las ropas para entrar a un cuarto en el que no sabemos qué habrá cuando se encienda la luz. Pero no se siente así. Se siente como si las luces hubieran estado siempre apagadas, hasta hoy; una urgencia nos consume: dejar de perder el tiempo.

Hasta la nostalgia parece extinta, tememos no volver a sentirla, incluso nos preguntamos si no haríamos bien en guardarla de algún modo y, como quien guarda una cepa de viruela, esconder en un rincón seguro algo de melancolía... ¡Por las dudas! La tristeza no tiene siempre hijos deformes, algún día la podríamos necesitar para evitar fosilizar el alma o, sencillamente, para entender.

Acá el pasado no vuelve como fantasmas, sino como antecedentes tiernos de la frescura actual. El deseo crea historias viejas en los banquitos de la rambla, en el mercado cerrado, con el sol mesurado y hasta con aves de canto todavía desconocido.

No está mal. Ya va a haber tiempo para dejar de inventar y comenzar a recordar.

sábado, 10 de agosto de 2013

Get Back

Volver a casa
tarde
cuando nadie espera
es como el preso sin techo
que sale libre
y no sabe dónde ir.

Un disco abraza
pero Nina Simone está muerta.

En la ciudad
las casas solas
hay gente que vuelve
y ya no tiene lágrimas
no pueden
ni apagar la luz
compran gatos
y no cocinan
porque duele.

Hay que dormir
si no mañana
¿quién va a pagar?

Detrás de tanta máquina
las bestias
hemos sido embalsamadas
antes de morir.